El poema perfecto

Esperar el momento oportuno para escribir el gran poema,
permanecer, con las manos extendidas, para recibir y guardar lo más que se pueda de esa construcción perfecta del gran poema que se aproxima;
detenerse mientras tanto, llenarse la cabeza de anestecias para soportar este mundo inefable;
sentarse en el sofá limpio y mirar sobre la limpia pared el bello cuadro de siempre;
hacerse una limonada con tanta azúcar con tanta agua con tres limones;
hablar en el trabajo nuestras quinientas palabras
y prepararse para responder a gestos diferentes según el área que a cada quien le corresponde;
comprar comer comprar comer mirar la tv;
no desvelarse, mirar en el espejo eso que valemos, eso que nos importa,
y estar siempre pendientes para cuando el despertador nos ordene vivir.
Va! Qué perfecto poema somos.

Resonancias

Musiquita, vocesita apenas insinuada,
sonido de una risa desvanecida,
zapatos sobre el piso,
cosas que se abren,
aire que se rompe,
palabreo de ida y vuelta,
silencio porque hay tanto qué decir;
gavetas, recuerdos que se apagan,
rostros blanco y negro y sin audio,
cine crítico mudo,
una respiración entrecortada,
una última mirada al mundo,
el aire que se aleja y nos convierte en olvido;
tarareo la mañana en trabalenguas,
intento descifrarla sobre la tierra
me arrastro para descubrir sus entrañas,
abajo hay un sonido atrapado
abajo hay alguien que mueve el mundo,
estoy hundido, jodido de no encontrar algo,
subo, desanimado, sordo,
encuentro la atmósfera de una peícula del fin del mundo;
el aire que se aleja me convierte poco a poco en olvido.

iNtermiTenciAs

Letras sobresaltadas, rebeldes. Una pose, el paradigma. Falta algo. Palabras un paso adelante. Silencio entre nosotros. Emoción antipoética. Pensar pensar para sentirse satisfecho. Somos superiores¿? debemos dominar, conducir a capricho ¡! Jalonerar, arrebatar. Nada hay arriba. La dignidad aplica restricciones. Ortografía deficiente, malas palabras. Bocanada de estupideces seguras de la razón pura. Única manera de decir, de hablar. Única manera artística de hacer pedazos el arte. Otra vez Emoción. Caray. A dónde ir. Buscar con las manos atadas, buscar un beso con las manos, una guerra de rosas, un diccionario de mentiras políticamente correctas, Buscar la aceptación, el Sí común para un cerebro discontinuo subdividido que no está del todo en el espacio. Viene el arte, intercambia recuerdos por ambiciones, poemas por sueños, literatura por mercadotecnia, viene de las venas, Vienes de la sangre, del flujo contrario que vuelca las co-otidianidades, sin ojos para mirar lo diario, lo aburrido, lo rutinario. Miedo inmóvil como roca, un miedo que sonríe sentado sobre el tiempo, miedo que recorre el cuerpo, la piel la sacude, llena de hormigas. Carnaval de sandeces incógnitas antesdichas y futuras. Tareas sinterminar, interrumpidas por falsos pensamientos analíticos. SOLO es un dolor de manos y oídos, ruidos dispersos que suenan como lluvia, de sonrisas rodantes que caen temporalmente. Remoto el tiempo y la selva que se pierde, selva subterránea, arrancada de raíces (construcción de ideas sobre el pavimento). Somos tanto Adentro. Experimento de latidos ajenos, palabras ajenas y mentiras. Amor sufrido hasta la muerte, hipocresía tejida por gigantes arañas. Es imposible caminar. Y. No hay más.