Solo voy caminando sin preguntarme por qué

Para sobreponerse a la abstinencia

Hoy es otro día de muerto
de levantarse de la cama con miedo
de andar temblando todo el día como presintiendo la muerte
hoy es día de huir, de tragarse las risas
de lidiar con las venas llenas de frío
de aguantar el peso del aire sobre todo el cuerpo,
inmune a las sensaciones cotidianas
invisible al mundo común
incluso abstraído de sí mismo
con náusea y desgana
de no hablar ni escribir
con expectativas agónicas
las piernas tambaleantes
y las manos tímidas.
No soy el que escribe,
es un ser moribundo y frío
que tendré que soportar hasta el fin del día.

Hablando con las piedras

En el monte, escribí sobre una piedra la palabra Olvido
la escribí con agua de mar
y la piedra se fue, dando vueltas, desorientada;
me acerqué a otra piedra y escribí en ella Muerte
la escribí con agua de mar
y se movió la piedra dando vueltas, desorientada;
con otra piedra pasó lo mismo después de escribir Vida
y otra más con la palabra Amor, también con agua de mar;
entonces me acerqué a otra piedra muy débil, frágil
y sobre ella escribí la palabra Nada
y vino un aire fuerte y aquella piedra débil no se movió,
la palabra Nada la escribí con tierra
y otra vez, en otra, escribí con tierra Silencio,
y vino el viento y la lluvia y aquella piedra no se movió;
busqué luego otra piedra y con tierra escribí sobre ella la palabra Olvido,
permanecí largo tiempo y la piedra seguía en su lugar,
lo hice también con la palabra Muerte, en otra piedra,
y por más que esperé algún movimiento, nada pasó.
Después de un tiempo fui al mar por más agua
y en los bolsillos llevaba todavía un poco de tierra
y escribí con ella cualquier palabra sobre las piedras del mar,
y quedé admirado cómo aquellas piedras corrían desorientadas;
luego cargué con piedras del monte y las llevé al mar
y vi al instante que el mar corrió delante de mi, desorientado;
y pasó lo mismo con el monte cuando llevé piedras del mar.
Ahora me pregunto
Qué palabra en mi, hace que me sienta perdido.

El poema perfecto

Esperar el momento oportuno para escribir el gran poema,
permanecer, con las manos extendidas, para recibir y guardar lo más que se pueda de esa construcción perfecta del gran poema que se aproxima;
detenerse mientras tanto, llenarse la cabeza de anestecias para soportar este mundo inefable;
sentarse en el sofá limpio y mirar sobre la limpia pared el bello cuadro de siempre;
hacerse una limonada con tanta azúcar con tanta agua con tres limones;
hablar en el trabajo nuestras quinientas palabras
y prepararse para responder a gestos diferentes según el área que a cada quien le corresponde;
comprar comer comprar comer mirar la tv;
no desvelarse, mirar en el espejo eso que valemos, eso que nos importa,
y estar siempre pendientes para cuando el despertador nos ordene vivir.
Va! Qué perfecto poema somos.

Resonancias

Musiquita, vocesita apenas insinuada,
sonido de una risa desvanecida,
zapatos sobre el piso,
cosas que se abren,
aire que se rompe,
palabreo de ida y vuelta,
silencio porque hay tanto qué decir;
gavetas, recuerdos que se apagan,
rostros blanco y negro y sin audio,
cine crítico mudo,
una respiración entrecortada,
una última mirada al mundo,
el aire que se aleja y nos convierte en olvido;
tarareo la mañana en trabalenguas,
intento descifrarla sobre la tierra
me arrastro para descubrir sus entrañas,
abajo hay un sonido atrapado
abajo hay alguien que mueve el mundo,
estoy hundido, jodido de no encontrar algo,
subo, desanimado, sordo,
encuentro la atmósfera de una peícula del fin del mundo;
el aire que se aleja me convierte poco a poco en olvido.

iNtermiTenciAs

Letras sobresaltadas, rebeldes. Una pose, el paradigma. Falta algo. Palabras un paso adelante. Silencio entre nosotros. Emoción antipoética. Pensar pensar para sentirse satisfecho. Somos superiores¿? debemos dominar, conducir a capricho ¡! Jalonerar, arrebatar. Nada hay arriba. La dignidad aplica restricciones. Ortografía deficiente, malas palabras. Bocanada de estupideces seguras de la razón pura. Única manera de decir, de hablar. Única manera artística de hacer pedazos el arte. Otra vez Emoción. Caray. A dónde ir. Buscar con las manos atadas, buscar un beso con las manos, una guerra de rosas, un diccionario de mentiras políticamente correctas, Buscar la aceptación, el Sí común para un cerebro discontinuo subdividido que no está del todo en el espacio. Viene el arte, intercambia recuerdos por ambiciones, poemas por sueños, literatura por mercadotecnia, viene de las venas, Vienes de la sangre, del flujo contrario que vuelca las co-otidianidades, sin ojos para mirar lo diario, lo aburrido, lo rutinario. Miedo inmóvil como roca, un miedo que sonríe sentado sobre el tiempo, miedo que recorre el cuerpo, la piel la sacude, llena de hormigas. Carnaval de sandeces incógnitas antesdichas y futuras. Tareas sinterminar, interrumpidas por falsos pensamientos analíticos. SOLO es un dolor de manos y oídos, ruidos dispersos que suenan como lluvia, de sonrisas rodantes que caen temporalmente. Remoto el tiempo y la selva que se pierde, selva subterránea, arrancada de raíces (construcción de ideas sobre el pavimento). Somos tanto Adentro. Experimento de latidos ajenos, palabras ajenas y mentiras. Amor sufrido hasta la muerte, hipocresía tejida por gigantes arañas. Es imposible caminar. Y. No hay más.

Voces animales

Canta la mañana un gallo
mira noches un gato
aletea primavera la guacamaya
el búho carga fantasmas en los ojos
la perra huele a tarde
el zopilote a muerte
Y el loro solo repite
repite
rrr...

De temporada

Madura desde la tierra
absorbe el agua dulce
nace de la rama
(germen de la primavera)
oculto entre las hojas largas.

Puebla el árbol
ocre disminuido
débil pedúndulo
rompe la cáscara
inclina el cuerpo
duerme en el suelo
oscurece siempre.

Café

Después de probar sus labios cualquier cosa es una metáfora.

El evangelista

Un par de años predicando amor de casa en casa.
Sus honorarios eran muy altos, y la iglesia...

Pesadilla

A veces despertar no es la mejor solución.

Sueño

Caída sobre algún peldaño del infinito.

Somos una carretera

Más bien
somos un camión que va por la carretera en medio de la noche.
Con tanta luz propia
nos sentimos tan seguros,
pero allá, al fondo,
Todo es incierto.
El tiempo es la carretera
Dudamos
la luz parece insuficiente
¿Qué hay después de la oscuridad?
Puede que todo sea un engaño
nadie lo sabe
Todos buscan su propia luz
a veces la encontramos
a veces hay oportunidad de volver a intentarlo.

Somos una carretera

Diagnóstico médico

En todo el cuerpo y su esencia el bienestar es innegable.

Le duele su realidad.

Hambre

No comeré cucharachas asoleadas ni hojas de papel ni madera.

De algún modo devoraré mi hambre.